Andrei stă pe scaun în faţa mea. Poartă o pereche de ochelari eleganţi, cu ramă neagră, la modă printre hipsteri, şi un pulovăr albastru deschis. E îmbrăcat frumos. Foarte frumos pentru un copil care trăieşte într-un orfelinat. Vorbeşte rar, moale, căutând alene fiecare cuvânt, pe care-l aşează apoi cu grijă între două tăceri. Aşa se face că firul discuţiei noastre e cufundat mai degrabă în linişte decât în cuvinte. Între o întrebare şi un răspuns, am timp să mă gândesc la următoarea, să mă mir, să mă simt solidar cu el, ba chiar să mi-l simt prieten. Andrei e un copil bătrân sau un om mare foarte copilăros, depinde din ce capăt îl priveşti. Oricât te-ai strădui să-l clasezi, nu vei reuşi, pentru că soiul lui e astăzi o specie rară care vieţuia odinioară doar în cântecele cavalereşti sau în paginile aurite de miniaturi despre vieţile sfinţilor.
Andrei
- Tată şi mamă pentru cinci copii -
Cred că îi va rămâne multă vreme în minte uşa aceea. Uşa şi zgomotul acela pe care-l fac toate uşile atunci când se închid. O uşă închisă încet, firesc, aşa cum o închizi după tine când vrei să te duci la piaţă şi să te întorci. Doar că ea nu s-a mai întors niciodată...
Andrei era doar în clasa a cincea, nu împlinise unsprezece ani, când mama lui a plecat de acasă. De tot. A plecat fără să le spună când şi dacă se va mai întoarce. Făcea asta des, iar el, Andrei, trebuia să se descurce fără ea, fiindu-le fraţilor lui mai mici şi mamă, în locul ei, şi tată, în locul părintelui, care era cioban şi trebuia să stătea mai mult pe la stână, cu oile, decât acasă.
Mai demult, când el era doar un copil, în curtea lor erau şi cai, şi oi, şi capre, şi păsări, câte animale are orice gospodărie aşezată din Ardeal. Iar tatăl, un cioban care se pricepea să le ţie, avea grijă de ele. Până când le-a vândut. Pe toate. Andrei nu ştie de ce, iar mie mi-a fost greu să înţeleg. Să fi fost patima după băutură a tatei, sau sărăcia în care se zbăteau şi care, ştim cu toţii, când se prinde de om, se ţine de el ca o boală? Ori poate că amândouă l-au împins la acest gest, greu de pătruns acuma! Nu ştiu ce a fost, dar e limpede, mi-a spus-o chiar Andrei, cu glasul lui molcom şi aşezat, că, de la o vreme, nu au mai avut în bătătură nicio vietate. Nimic. Prin ogradă fluiera vântul. Iar mama, mama care ar fi trebuit să stea mereu cu ei, ca orice mamă, şi care ar fi trebuit să le poarte de grijă, ei bine, mama lui pleca de acasă mereu... "Unde, Andrei?" "Nu ştiu... Unde avea treabă. La Sebeş, ce ştiu eu?" Şi spune asta cu un oftat de om bătrân, şi-şi împreunează palmele încet şi cuminte, aşa cum fac toţi ţăranii când dau de un necaz. Privirea îi lunecă acum în gol.
Când mama pleca, el rămânea în locul ei. Făcea focul, le gătea celor mici de mâncare, avea grijă de ei, pentru că nu avea cine altcineva. Era doar un copil, dar ştia deja să facă mai multe feluri de mâncare, şi-mi enumeră liniştit: pilaf de orez, salată orientală, cartofi prăjiţi, ouă prăjite, fasole... De carne nu pomeneşte, pentru că nu exista. Toate astea le ştia el găti, dacă avea ceva în cămară. Dacă avea...
Dar în dimineaţa aceea friguroasă de februarie, când mama lor a plecat spunând, iarăşi, că are treabă, şi nu s-a mai întors niciodată, băiatul nu s-a gândit că va rămâne singur cu fraţii şi surorile sale, şi fără de-ale gurii, şi fără un lemn în casă. Nu ştiu ce-i va fi trecut prin minte când a văzut uşa închizându-se în urma ei. Poate că ar fi vrut, ca orice ţânc de vârsta lui, să se repeadă după ea, să apese clanţa de fier de la uşa care tocmai se închisese în urma ei şi să o zbughească în aerul îngheţat, plângând. Să strige la ea şi să o cheme înapoi, aşa cum face orice copil căruia îi pleacă mama de acasă. Dar Andrei nu putea să facă asta. Nu avea cum, pentru că el nu mai era copil. Era de acum părinte. De plâns după mama puteau să plângă fraţii şi surorile lui mai mici, Andreea, Marius, Bogdan, Alina şi Alex. Da, ei puteau să plângă cum şi cât voiau, dar el, om mare şi aşezat, trebuia să-şi înghită lacrimile, să facă să alunece pe gât nodul ăsta care parcă-l sufocă, şi să le poarte de grijă. Să le dea de mâncare atunci când se scoală, să-i îmbrace şi, mai ales, să-i încălzească. Da, da, să-i încălzească, pentru că mama plecase, dar nu le lăsase niciun lemn în casă şi nicio leţcaie în buzunar.
Aşa că a stat puţin şi s-a gândit, apoi a trecut la treabă. A pus mâna pe topor, ca orice om mare, şi a tăiat tot ce a găsit prin casă, tot ce putea fi aruncat pe foc. Era frig, aşa că scaunele, masa, şifonierul, dulapul au fost repede mistuite de flăcări. Pe plita fierbinte le-a încropit fraţilor şi ceva de mâncare. În casă aveau doar jumătate de sac cu făină. Atât. Dar el nu ştia să dospească pâine, aşa că a amestecat făina cu apă, încropind un soi de lipii. Le-a copt direct pe plită şi le-au mâncat. Aşa... Acum aveau măcar căldură şi foamea nu le mai chinuia măruntaiele. Dar nu pentru mult timp.
Şi a mai trecut o zi şi apoi încă una şi apoi gerul s-a strecurat în casă definitiv, căci pe foc nu mai aveau ce să pună. Şi, pentru că nu mai aveau cu ce să se încălzească, Andrei a tăiat salteaua patului cu cuţitul, apoi a luat-o pe surioara lui de doar doi ani şi a aşezat-o acolo, printre vălătucii de vată, ca să se încălzească. Gestul acesta probabil că i-a salvat micuţei viaţa. Aşa i-au găsit asistenţii sociali de la Protecţia Copilului, care i-au luat şi i-au adus la un orfelinat. Unul mare, cu sute de copii, aşa cum erau şi pe vremea lui Ceauşescu.
"Şi e mai bine, Andrei, la orfelinat decât acasă?". "Apăi, tot acasă îi mai bine, da' ce poţi să faci, dacă n-ai cum sta acolo? Dacă n-ai condiţii acasă, tre' să stai la orfelinat...".
Gheorghe
- Cum iei o casă cu două hârtii -
Gheorghe s-a născut în Sebeş şi s-a lipit de biserică încă din copilărie. A visat totdeauna să fie preot, dar după ce a intrat la facultatea de teologie, a ştiut că vrea să fie unul diferit de ceilalţi. Colegii lui de la facultate nădăjduiau la o parohie. Să slujească duminica, să boteze, să cunune. Nu şi el. Ar fi fost prea simplu, prea uşor şi, parcă, prea departe de durerea oamenilor. Lângă ea, lângă inima rănită a celor mai puţin norocoşi în viaţă, ar fi vrut el să-şi ducă existenţa. "Ştiţi, eu cred că oamenii săraci au nevoie de ceva în plus pe lângă o parohie. Au nevoie de cineva care să-i adune şi să-i ocrotească". Aşa că a mers la episcop şi i-a spus, încă din anul I de teologie, că el vrea să fie preot pentru sărmani. Şi s-a şi oferit voluntar. "Le-am spus: «Daţi-mi ceva de făcut!»". Înţelegător, Înalt Prea Sfinţitul Andrei Andreicuţ l-a ascultat şi i-a promis că la sfârşitul facultăţii va fi hirotonit preot misionar. Doar că el nu putea aştepta până atunci.
"Eu sunt născut chiar aici, în Sebeş, în cartierul în care ne aflăm. Aici am crescut, aici am mers la biserică, pe străzile acestea m-am jucat, soţia mea e tot de aici şi acum locuim în apropiere. Aşa că, în primul an de facultate, când eram voluntar la sectorul de asistenţă socială al arhiepiscopiei, mă tot gândeam ce să fac pentru cartierul meu. Şi, într-o seară, pe când mă plimbam pe străzi, ochii mi-au căzut pe o ruină. În anii dictaturii comuniste fusese «Centrala Termică» a cartierului, dar după revoluţie, a fost dezafectată, iar noi, copiii, am ajuns să jucăm fotbal în ea. Cu timpul, nici măcar fotbal nu am mai putut juca, pentru că pereţii au căzut şi fosta clădire, ajunsă acum o ruină, s-a umplut de gunoaie. Arăta sinistru, dar în loc să mă plimb mai departe, că erau multe locuri frumoase în oraş, eu mi-am spus: «Aici o să fac o casă pentru copiii orfani. O renovez, adun câţiva copilaşi şi o să am grijă de ei». Aşa o să-l slujesc pe Dumnezeu".
Pe atunci, părintele Gheorghe Marin nu era nici preot şi nici căsătorit. Era însă tânăr şi nebun în credinţa sa că poate ridica un orfelinat, dintr-o ruină de care nu-i păsa nimănui. Nu s-a gândit că nimeni nu-l va lua în seamă. S-a dus la primărie şi a înaintat o cerere:
"Subsemnatul Gheorghe Marin, student la Facultatea de Teologie Ortodoxă din Alba Iulia, vă rog să-mi cesionaţi dreptul de folosinţă al fostei Centrale Termice, pentru a o transforma într-o casă de copii".
Consilierii au râs în barbă de iniţiativa nebunească a tânărului student şi i-au respins cererea, pe motiv că nu va găsi fonduri. El însă nu s-a lăsat... A plecat glonţ la episcopul lui şi l-a rugat să-i dea o adeverinţă. Nu voia altceva. Doar o hârtie prin care ierarhul să declare în scris că-l va sprijini pentru a face o casă de copii în cartier. Atât. Arhiepiscopul Andrei a semnat-o. Cu adeverinţa de la ierarh şi cu cererea reînnoită, a mers din nou la primăria din Sebeş şi a solicitat din nou dreptul de a folosi ruina. De data aceasta, impresionaţi de semnătura arhiepiscopului, consilierii au cedat. "Fieeee... Ţi-o dăm pentru zece ani, să vedem cum o renovezi". Mă gândesc că aşa şi-or fi spus între ei şi nu cred că vreunul a crezut vreodată că Gheorghe, studentul acela care-i tot sâcâia, va face vreodată ceva cu fosta "centrală".
Lanţul iubirii
Din drumul său la episcopie şi primărie, Gheorghe Marin se alesese cu două hârtii şi o ruină. Acum se uita la ele şi se gândea de unde să înceapă. Privind la fosta "centrală" care se lăfăia în mijlocul cartierului, urâtă ca o rană în putrefacţie, şi-a făcut în minte o listă. Avea nevoie de cărămizi să ridice zidurile căzute, de ciment să le lege, de scânduri ca să facă acoperişul, de ţigle ca să-l acopere, de ferestre, de gresie şi faianţă, de ţevi, de toate cele. Şi, ca să înceapă, i-a venit în minte o idee năstruşnică. S-a dus într-un sat de ţigani care făceau cărămizi şi le-a povestit de casa lui pentru copiii orfani. Apoi s-a rugat de un ţăran să-i aducă o căruţă cu lut, iar ţiganii i-au făcut cărămizile. Gratis! Fuseseră mişcaţi de ardoarea lui. A venit apoi rândul negustorilor de cherestea. Patronii îl ascultau zâmbind de naivitatea lui, apoi dădeau din umeri. Nu puteau, nu aveau, să mai vină... Până când unul dintre ei a scos pixul şi a semnat: 20 de metri cubi. Gheorghe s-a gândit puţin şi apoi l-a mai rugat ceva pe omul acela inimos, să-i dea în scris că el l-a ajutat. Să ştie şi alţii, să le fie ca un îndemn. Şi modelul a funcţionat. Rând pe rând, negustorii de cherestea din Sebeş s-au adăugat pe listă. Dacă şi alţii dăduseră, de ce să nu dea şi ei? Aveau încredere. Aşa a terminat casa.
"Primii copii pe care i-am adus în noul orfelinat au fost Andrei şi cei cinci fraţi ai lui. Pe vremea aceea, eu eram căsătorit, dar încă nu aveam copii. Aşa că pot spune că Andrei şi fraţii lui au fost ca propriii mei copii. De multe ori îi luam acasă şi dormeau la mine. Şi acum facem asta, pentru că simt, şi eu, şi soţia mea, că ei sunt parte a familiei noastre".
Copii şi pâini
Sebeşul e oraşul din România cu cel mai mic şomaj. Aici fiecare face câte ceva. De aceea, cartierul în care se află acum "Aşezământul social Sfântul Gheorghe" e curat şi îngrijit. Mă învârt pe străduţele înguste şi, purtat de mirosul de pâine proaspătă, ajung în faţa unei case îngrijite, cu gard de lemn. Dacă nu ar fi pozele cu vechea ruină, nu aş putea crede că aici era odată vechea "centrală" a cartierului, transformată acum de părintele Gheorghe într-o casă model pentru copii. Intru direct prin brutăria aşezământului, cea care asigură o treime din cheltuielile lunare.
"Am început să facem pâini şi cozonaci pentru a le da de mâncare copiilor şi bătrânilor de care aveam grijă. Dar, pentru că suntem în mijlocul cartierului, mirosul de pâine proaspătă s-a răspândit şi oamenii au venit la poartă să ne întrebe dacă am deschis o brutărie. Atunci ne-a venit o idee - să facem mai multă pâine, pe care să o vindem ieftin, cu un profit mai mic decât al altora şi, cu banii obţinuţi, să sponsorizăm casa de copii. De aceea noi ne permitem acum, spre deosebire de alte aşezăminte sociale, să-i ducem pe copii în vacanţă în străinătate sau în pelerinaje la mânăstiri".
După pâini, au venit cozonacii, apoi plăcintele, covrigii, iar acum, brutăria duduie de dimineaţa până seara. A fost nevoie de încă un magazin pentru ca produsele să acopere toate cererile din cartier. În ziua când am ajuns eu, angajaţii din brutărie lucrau la o comandă de 400 de cozonaci. Dar ceea ce este cu adevărat important la această mică "afacere" nu este profitul financiar, ci faptul că toţi copiii din casă pot deprinde aici o meserie. Ba mai mult, după ce împlinesc 18 ani, ei nu sunt aruncaţi în stradă, cum se întâmplă la alte orfelinate, ci au un loc de muncă asigurat.
"Pentru cei care vor, există forme de angajare încă de când împlinesc 16 ani. Eu le-am spus că vreau să-i văd pe propriile picioare. Să nu ajungă să aibă în mână diploma de bacalaureat şi să nu ştie să facă nimic sau să nu ştie să-şi conducă viaţa. De aceea, îi încurajez să-şi strângă banii pe care-i obţin de la brutărie şi să facă apoi ce vor cu ei, la fel cum face orice adult".
Andrei
- Un orfan cu cont în bancă -
Andrei îşi aminteşte bine acele dimineţi. Se trezea înainte de răsărit, cam pe la cinci. Se închina şi apoi pleca la muncă. Când primele raze ale soarelui se strecurau printre nori, Andrei era cu coşurile de pâine aburindă în staţia în care veneau ţăranii. Le vindea şi apoi se întorcea la casa de copii, să se pregătească pentru şcoală. În felul acesta a câştigat primii bani. Banii lui. Pe care i-a pus deoparte.
Îi spun lui Andrei că îmi vine greu să înţeleg de ce un adolescent se trezeşte în zorii zilei ca să lucreze, când are asigurat totul. "Păi, dacă stai şi leneveşti, ce-o să faci în viaţă? Nu înveţi nimica, numa' să dormi. Ş-apăi, eu de la o vreme mă cam satur să dorm. Mai bine lucru ceva, învăţ o meserie, ş-apăi mă angajez aici. De ce să merg la alţii, unde nu ştiu cum îi, ce salariu îmi dau şi ce mă pun să fac?". "Dar ce ai vrea tu să faci în viaţă?". "Să am un servici bun, să câştig destui bani ş-apăi să-mi fac o casă, să-i iau şi pe fraţii mei cu mine".
Andrei a lucrat aproape doi ani la brutărie şi l-a ajutat şi pe părintele la biserică. Cumpătat, a strâns toţi banii câştigaţi într-un cont - 90 de milioane de lei vechi. Aproape 2000 de euro. Putea să îşi cumpere cu ei tot ce dorea, dar nu era cheltuitor din fire. Avea un telefon modern, o tabletă, iar fraţii săi erau îndestulaţi. Aşa că în inimă i s-a înfiripat un gând...
Ctitor la 17 ani
În urmă cu un an, la casa de copii din Sebeş a venit un pictor. Le-a făcut câteva icoane şi apoi l-a întrebat pe părinte dacă nu doreşte şi o capelă, aşa cum vezi şi în unele spitale, şcoli sau azile de bătrâni. Ani de zile, copilaşii se luau de mână şi, înainte de şcoală, în fiecare dimineaţă, mergeau să se roage, aproape un ceas, la biserică. Nu le cerea nimeni, părintele nu-i forţa să facă asta. Gestul acesta, atât de simplu şi de pur, ţâşnise firesc din inimile lor muiate în dragostea lui Dumnezeu. O capelă ar fi venit ca un dar de Sus. Ar fi fost locşorul lor din casă, în care să se poată întâlni în rugăciune. Micuţa lor biserică. Doar că pictarea unei astfel de capele costa mulţi bani. Părintele s-a sfătuit cu pictorul, care i-a cerut 84 de milioane de lei vechi. Atâta trebuia să plătească pentru ca toţi pereţii să fie împodobiţi cu fresce bizantine. Urma să se gândească la un sponsor sau să strângă bani din veniturile brutăriei. Cum o rândui Dumnezeu, şi-a spus...
Andrei auzise discuţia cu iconarul. Şi ştia că are destui bani în cont să poată plăti toată pictura. Să le facă în felul acesta un cadou micuţilor din casă. I-a spus părintelui, dar acesta l-a refuzat. Andrei a insistat şi, în cele din urmă, a scos banii din cont şi a plătit. 84 de milioane. Munca lui de aproape doi ani de zile.
"O venit pictorul şi, prima oară când s-o apucat de lucru, io am zis că n-a să iasă. Ş-apăi, când am văzut cât de faină iase, am zis cătră părintele că io o plătesc. Să rămână ceva după mine când oi pleca din casa asta! Să fie pentru copiii care or să vină şi pentru cei care stau aici acum. Ş-apăi părintele nu o vrut din prima, d-apăi, până la urmă, s-o lăsat convins".
"Şi nu ţi-a părut rău după atâta amar de bani? Puteai să-ţi iei cu ei o maşină!".
"D-apăi de ce să-mi pară rău? E vorba că am făcut ceva bun aici, în casă. Să-ţi pară rău când arunci banii pe prostii, la jocuri de noroc, nu când faci ceva bun pentru casă! Noi ne rugăm în fiecare seară în capela asta!".
Pentru prima oară de la începutul interviului, Andrei parcă se burzuluieşte. Nu pricepe cum de eu nu pricep. Obişnuit să se roage mereu, în fiecare dimineaţă şi seară, să le poarte de grijă fraţilor şi surorilor lui mai mici, el şi-a schimbat inima. A lăsat-o să fluture în bătaia iubirii şi acum îi e greu să prindă înţelesul şi micimea gândurilor meschine. A devenit un om mare, copilăros şi bun, sau un copil al lui Dumnezeu, matur şi înţelept. Depinde din ce capăt îl priveşti. Dar, indiferent de punctele cardinale, nu se poate să nu te înmoaie inima lui mare şi blândă.
"Andrei, tu ai fost tot timpul aproape de biserică?".
"Când eram acasă, la Cărpiniş, mai mergeam din când în când, dar de când am venit aici nu am lipsit duminica de la nicio liturghie. Îmi plăcea să mă rog de când eram mic. Tot timpul am crezut în Dumnezeu".
"Dar nu ai fost niciodată supărat pe El că ţi-a dat să trăieşti o viaţă aşa de grea?".
"Nu. Dacă aşa o fost şi pân' la urmă am ajuns aici, într-un fel îi bine. Nu-i ca la alte case de copii, unde trăiesc mult mai greu".
"Tu cum te rogi, Andrei?"
"Mă rog dimineaţa şi sara. Sara, nu poţi numa aşa, să te pui în pat. Tre' să zâci şi o rugăciune. Şi-n cameră, dacă nu vii la capelă, te pui în genunchi şi zâci măcar un «Tatăl Nostru», să te ajute Dumnezeu să dormi bine, nu speriat, şi să te trezeşti cu bine".
"Tu pentru ce te rogi?".
"Pentru mine, pentru fraţi şi pentru părinţii mei".
Fotografiile autorului şi ale Centrului Social "Sfântul Gheorghe", căruia îi mulţumim pe această cale.